Máscaras.

Não chorei.

Não gritei.

Não hesitei.

Escutei o que não quis escutar.

Senti minha esperança desmoronar.

Vi o sentimento da infelicidade tomar assento em mim.

Não demonstrei.

Não me importei.

Cansei.

Mas não cedi.

Fui completa.

Fui perfeita.

Fui forte.

Impus meu respeito.

E tive que aprender a conviver com a eterna solidão.

Lamento.

Algum lugar, 27 de julho de 2010

A quem mandar?

Fico feliz em saber a data de hoje, porque nem isso me importa mais.
O que me importa?
Os meus pensamentos cotidianos não precisam de cartas para entender-me. As minhas letras entendem-me por si só. Às minhas felicidades já disse adeus.
O que me resta?
Mais uma carta na pilha das não enviadas; mais um lamento cansado e vago, afinal, agora não precisa-se mais de regalias: uma carta sem destinatário, cujo remetente mal se conhece.
O que será de mim? Cuja vida se resume em frases não lidas?
O que deixo?
Às lembranças uma angustia?
Às saudades uma lágrima?
Ao amor um desprezo?
E à esperança? O que deixar a ela se ela nunca me deixou? Mais um mero lamento?
As palavras perdem-se no ar e nem eu as encontro mais. A monotonia é tão grande que até meu tédio torna-se uma distração.
Mas, chega de reclamações!
Há uma saída, sempre há! E aqui encontro-me no meu maior refúgio: a escrita.
Nela encontro meu destinatário, nessas letras vejo um futuro diferente e à ela entrego meu lamento, porque só ela me consola e, em sua solidão, é suficiente.

Profundamente agradecida,

Repreensão.

Falta ar. Falta. Ele falta, o pulmão pulsa em busca de ar. Ar que falta. Falta... ar.

Não há fôlego para mudar. Não há. Não há ar. Não há.

O pensamento não flui. Não flui, não flui ar. Não há inspiração sem ar. Ar. Sem ar.

Respirar, o pulmão pulsa, mas não há ar, não há.

Não se grita, não se mexe, não se fala, só se pensa.

Se pensa na falta de ar. Falta ar. Ar.

Sociedade.

Eu vejo as pessoas passarem. Vejo como elas andam e agem, vejo como elas se preocupam. Vejo gente como passatempo. Vejo gente sorrir e se apressar, tem gente que olha para mim e gente que não vê ninguém.

Mas quanto mais eu vejo, menos eu enxergo. Eu mergulho em pensamentos. E generalizo. Vejo apenas uma gente. Vejo todos como uma sociedade e penso como todos sendo iguais. Culpo essa gente pelos meus problemas, culpo essa gente por coisas boas e ruins. Mas depois volto a enxergar e vejo pessoas.

E elas me olham como mais uma, como membro de uma sociedade.

Então eu vejo o que realmente sou: parte do que eu culpo! Meus problemas não existem por eu ser diferente, mas por eu saber o que é ser diferente e não ser capacitada para realmente o ser.

Ilusões.

As coisas deixam de ser reais quando analisamo-as ao fundo e, então, nos sentimos uma caça lutando pela sobrevivência enquanto cães raivosos trazem a dor da realidade em suas mordidas.

Anestesia-me as palavras Românticas, mas quando deixam de ser suficientes, a procura da perfeição torna-se insuportável.

Os finais felizes estão cada vez mais longe e as falsas ilusões causadoras da adoração de finais trágicos são cada vez mais nítidas... eles pareciam tão gloriosos! As gostas de veneno de Romeu entusiasmavam-me enquanto seu corpo desvanecia, o sangue de Julieta resplandecia ao escorrer do punhal e a taverna oscilava ao ouvir os lamentos de Solfieri. Agora, os tiros de Werther rondam meus pesadelos.

A realidade empurra o platonismo de volta ao breu quando sou apoderada pelos meus devaneios e, ao abrir os olhos, sinto-me perdida sem ter sonhos e falsas esperanças para me apoiar.

Falta ar! O desespero desenfreado que percorre o meu corpo mistura-se com a angustia pela felicidade, formando um sentimento tamanho que destroí minha firmeza e desgasta minhas forças. Num frenesi, caio ajoelhada, aceitando minha derrota. Perante a imagem do real, imploro, pela minha sanidade, um pouco das minhas ilusões.

E a realidade sorri. Maliciosamente sorri. Sua calma mata minha alma frenética enquanto seus olhos berram, num silêncio desconcertante, a mais dura das verdades. Desmorono no chão frio com ela se arrastando pelas minhas artérias, obrigando-me a senti-la.

Encara-me. Falta sentido em minha fala. Grito 'minhas ilusões'. Ela sussurra 'saia desta primeiro'.